29/11/24
Robert Smith, 21 de abril de 1959 (65 años)
Simon Gallup, 1 de junio de 1960 (64 años)
Reeves Gabrels, 4 de junio de 1956 (68 años)
The Cure han publicado en 2024 su decimocuarto disco, "Songs of a lost world".
The Cure Postales desde el asilo (101)
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Postales
"Do you miss her" (Colatura) Aerolitos (68)
27/11/24
If we'd only met before
It might have changed how things went down
Cause then we wouldn't have hurt her
Wouldn't feel so guilty now
And you don't know what it's been like
You're the one who somehow sleeps at night
Do you miss her
Or do you only think about me
Do you miss her
Or is she just a memory
How do I know that you're mine now
That you won't do the same to me
Right now you're living in my house
But you move on so easily
And you don't know what it's been like
You're the one who somehow sleeps at night
Do you miss her
Or do you only think about me
Do you miss her
Or is she just a memory
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Aerolitos
8 películas de François Truffaut Listas inservibles (104)
24/11/24
8 películas favoritas de François Truffaut (1932-1984) en el cuadragésimo aniversario de su fallecimiento.
1- "La nuit américaine" ("La noche americana", 1973)
2- "Jules et Jim" (1962)
3- "Les quatre cents coups" ("Los cuatrocientos golpes", 1959)
4- "Baisers volés" ("Besos robados", 1968)
5- "La femme d'à côté" ("La mujer de al lado", 1981)
6- "La peau douce" ("La piel suave", 1964)
7- "Fahrenheit 451" (1966)
8- "Les deux anglaises et le continent (Anne and Muriel)" ("Las dos inglesas y el amor", 1971)
"Me pasaría horas hablando de Truffaut, de su vida, de sus obras maestras y de por qué sigue teniendo todavía hoy tantos seguidores, aun a pesar de que en la mayor parte de sus filmes subyace una contenida desesperación y una cierta tristeza. La vigencia actual de Truffaut tal vez se deba, entre otras razones, a que las personas que más nos hacen amar la vida no son necesariamente las que personifican el optimismo, la certidumbre o la seguridad, sino aquellas otras que, a menudo con una mano en la mejilla o con una sonrisa melancólica, nos dicen con la mirada: «A pesar de todo, la vida siempre vale la pena»'. (Josep María Aguiló, eldebate.com)
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Listas Inservibles
"Between the lines" (Flamin' Groovies) Grábame una cinta de 60 (129)
22/11/24
"Flamin' Groovies es una banda de rock estadounidense que se formó en San Francisco en 1965, originalmente codirigida por Roy Loney y Cyril Jordan. Después de que los Groovies publicaran tres álbumes, en Epic ('Supersnazz') y Kama Sutra ('Flamingo' y 'Teenage Head'), Loney dejó la banda en 1971. Fue sustituido como colíder por Chris Wilson, y el énfasis de la banda cambió más hacia el power pop de la Invasión Británica.
El grupo fichó por United Artists Records en 1972 y sólo publicó tres sencillos más hasta 1976. Los Groovies firmaron entonces con Sire Records y publicaron tres álbumes entre 1976 y 1979, 'Shake Some Action', 'Flamin' Groovies Now' (ambos producidos por Dave Edmunds en los Rockfield Studios de Gales) y 'Jumpin' in the Night'". (Wikipedia)
"Between the lines" está incluido en el disco de 1978 "Flamin' Groovies now".
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Cinta de 60
Louse Bocados (band)camperos (100)
20/11/24
«Como un fantasma mutante acechando en las sombras, el grupo punk new-wave de Cincinnati Louse (Sam Souders, Danny Lovell, Connor Simpson, Max Enslen y Bradley Kennedy) emergen a la luz con su LP de debut 'Passions Like Tar', una embriagadora y hosca colección de éxitos post-punk. Louse han estado creando hipnóticos y densos himnos góticos desde que se formaron en 2021, y continúan haciéndolo con 'Passions like Tar'. Desde su concepción, el grupo ofrece constantemente punk de los 80, modulado y guitarrero, inspirado en bandas como Killing Joke, Bauhaus y Christian Death, pero con sus riffs angulares de color único y sus voces febriles y angustiadas". (Sims Hardin)
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Bandcamperos
"Fe, esperanza y carnicería" (Nick Cave & Seán O'Hagan) Subrayadas (183)
17/11/24
Las certidumbres rígidas y
autocomplacientes de algunas personas religiosas –para el caso, de
algunos ateos– son algo que me parece desagradable. Es muy soberbio. Muy
beato. Me deja frío. Cuanto más inamovibles sean las creencias de
alguien, más pobres me resultan, porque han dejado de cuestionarse y la
ausencia de cuestionamientos en ocasiones viene acompañada por una
actitud de superioridad moral. El dogmatismo beligerante del actual
momento cultural es un claro ejemplo. Un poco de humildad no haría daño.
Creo que sería más feliz si dejara de contemplar el escaparate y entrara de una vez en la tienda.
¿Quién
dice que nuestros logros son la única verdadera medida de lo importante
en nuestras vidas? Quizá hay otras vidas que merecen la pena, otras
formas de estar en el mundo.
Es mucha la gente que
ha tenido una educación religiosa y ahora se resiste a la religión. Yo
me incluyo en esa categoría, hasta cierto punto.
Sí. Es triste, pero la religión organizada es el mayor regalo para el ateísmo.
Hablar
sobre estas cosas, el pasado, todas estas historias, me hace sentir
como si contara una vida distinta, de otra persona. Siento que son
historias del otro lado de un abismo profundo. No guardan ningún valor
para mí y me parecen un tanto superfluas. Puedo hablar sobre las drogas y
demás, pero el pasado no tiene valor, ningún significado intrínseco.
Representa toda una vida que ha sido cercenada y apartada de esta que
llevo ahora.
La música es uno de los pocos lugares
que quedan, además de la naturaleza al desnudo, donde la gente se puede
sentir asombrada, reverenciada y maravillada por algo que sucede en
tiempo real.
Probablemente encontramos las cosas que
nos gustan muy pronto y nunca nos alejamos mucho de ellas. En alguna
parte leí que es algo que sucede en el cerebro entre los dieciséis y los
veintitrés años, que nos hace superreceptivos, en especial a la música,
y que por eso nos apegamos fuertemente a canciones de ese período de
nuestras vidas. En mi caso, es así. Para serte sincero, no tengo ahora
el mismo apego a la música, o quizá no tengo la misma necesidad
fundamental que tenía entonces. Incluso cuando encuentro algo que me
vuela la cabeza, hay una distancia casi académica. No siento la
necesidad de entrar en bucle.
Actualmente la música
me resulta irritante la mayor parte del tiempo. Creo que puede tener
algo que ver con la edad y con el trauma, pero ¡también con el hecho de
que buena parte de la música de hoy es altamente irritante! Es decir,
supongo que siempre fue así, pero antes yo era más fuerte y resistente a
la estupidez. La ignoraba. Ahora soy vulnerable a ella. Me duele más.
¡Me lo tomo todo personalmente!
Antes, cuando leía
un libro que no me fascinaba, lo terminaba, porque creía en el claro
valor de leer ficción; era valioso por sí mismo. Actualmente no tengo
paciencia. Ni tiempo.
La pandemia nos ha ofrecido
una oportunidad para mejorar el mundo y la hemos echado a perder. La
hemos desperdiciado. Al principio, muchos sentimos que podíamos, como
civilización, dejar de lado nuestras vanidades, agravios y divisiones,
nuestra soberbia, nuestra insensible indiferencia hacia los demás, y
unirnos contra un enemigo común. Nuestro dilema compartido fue un regalo
que potencialmente podría haber transformado el mundo en algo
extraordinario. Para nuestra vergüenza, no sucedió así. La derecha se
volvió más escalofriante, la izquierda más demencial y nuestra ya
fracturada civilización se atomizó para convertirse en algo que parece
locura colectiva. Para mucha gente, a esto se ha sumado un cansancio,
una difuminación de nuestra fuerza y determinación y una menguante
creencia en el bien común. Como consecuencia, la salud mental de un
montón de gente se ha deteriorado.
No quiero que se malinterprete lo que digo, pero puede llegar a darse una
veneración enfermiza a una ausencia, una reticencia a superar el trauma,
porque es en el trauma donde vive el ser perdido y por lo tanto es el
lugar con significado.
Pasé un año en Twitter, no
activamente, solo siguiendo gente, pero al final terminó siendo
sumamente desesperanzador. Seguía a mucha gente que admiraba, que me
interesaba desde hacía años –gente con podcasts, escritores,
periodistas, pensadores públicos, críticos sociales– y me pareció que
las formas les perdían a casi todos. No a todos, pero casi. Al principio
pensé que era como el lejano oeste o el punk rock, pero Twitter es en
realidad una fábrica de producir idiotas. Así que al final me salí de
todas las redes sociales.
Tengo que decir que,
cuando me salí de Twitter, el mundo de pronto mejoró. Se volvió un lugar
mejor, y la calidad de mi vida mejoró de un modo incalculable. El sol
comenzó a brillar y los pajaritos a cantar en los árboles. No me sentía
mal físicamente, tan agotado y deprimido por todo. En mi opinión, las
redes sociales te enferman.
Me encanta este mundo,
con todas sus alegrías y su vasta bondad, su civismo y su total y
absoluta falta de él, su brillantez y su carácter absurdo. Me encanta
todo, y las personas que lo pueblan, cada una de ellas. No siento sino
gratitud profunda por formar parte de este lío cósmico. No tengo tiempo
para la negatividad, el cinismo o echar culpas.
Para
mí existe una lucha eterna entre mi lado racional y el lado que está
alerta a atisbos o impresiones o algo de otro mundo. Y, desde luego, yo
sé que no se puede tener un argumento coherente en estos temas. Mi yo
racional tiene todo el armamento, las grandes pistolas –razón, ciencia,
sentido común, normalidad–, y todo eso se impone por mucho al lado que
solo tiene sospechas y pistas y señales de algo más, algo misterioso y
velado. Pero aun así me parece, bajo las circunstancias actuales, que
desechar de lleno la existencia de estas cosas que viven más allá de
nuestros yoes racionales es, en el mejor de los casos, poco generoso,
¿no crees?
El dolor puede llevar a algunas personas a
lugares oscuros de los que sencillamente jamás regresan. Lo he visto a
menudo. La gente construye su mundo en torno a una ausencia, se endurece
y se enfada y se revuelve contra el mundo, y nunca se recupera. No hay
nada que los traiga de vuelta del abismo.
Existen
obviamente muchas razones por las que las personas deciden hacer arte o
música, pero, en lo que a mí respecta, la obra que yo hago es
completamente relacional; de hecho, es transaccional y no tiene validez
real a menos que esté animada por otros. No existe en su forma verdadera
a menos que se mueva como un bálsamo por los corazones de los demás. De
otra forma son notas y palabras y poco más.
La esperanza es optimismo con el corazón roto.
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Subrayadas
"Twenty-eight in drag" (Capitol) Aerolitos (67)
15/11/24
Here, I can be your souvenir
I smile loudly just so you can hear
Watch my face when my pants split while I’m dancing
Not unlike the greatest day of my life
I find another face to plagiarize
In the limelight I am always laughing lately
I run into an excess of material
And I’m topping myself up with the new ethereal dope
And I run, I’ll be the queen man of something good
But I’m tearing my own face off before some other motherfucker could
Then I’m distancing
A slow distancing
Men with a capital M
I’ve never known how to talk to them
Can I be my father and my mother at once?
It’s a curse like playing records in reverse
Every conversation I’ve somehow rehearsed
Another rumination I’ve spent too long musing over
I run into an excess of material
And I’m topping myself up with the new ethereal dope
And I run, I’ll be the queen man of something good
But I’m tearing my own face off before some other motherfucker could
Then I’m distancing
A slow distancing
I’m distancing until I’m glistening
I’m always running inside to hide from the candlelight, the Fahrenheit
Life is burning youth extinguished and memorialized so I run.
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Aerolitos
"Sala de profesores" (Ilker Çatak) Tocinillo de cine (78)
13/11/24
"Aquí no hay ‘Oh capitán, mi capitán’ ni profesores maravillosos e idealistas que alientan a la chavalería a esforzarse para ser mejores. Tomando excelsos modelos como ‘La clase’ de Laurent Cantet o ‘La ola’ mezclado con el estilo de los Dardenne –ese tono documental cámara en mano–, Ilker Çatak y su coguionista Johannes Duncker acentúan una intensidad subida de tono como vehículo para lograr un mayor alcance y reacción por parte del abrumado espectador ante tamaña paranoia sin salir de entre esos muros. Y todo para enmendar la plana a C. S. Lewis que decía que la tarea del educador moderno no es talar selvas, sino regar desiertos. Más que eso, se dedican a apagar fuegos". (Blai Morell, Fotogramas)
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Tocinillo de Cine
Ta Toy Boy Bocados (band)camperos (99)
11/11/24
Ta Toy Boy son George Begas, Elias Smilios y Yiannis Lianopoulos.
"Si el indie-pop con fuertes dosis de sintetizador de los 80 / órgano electrónico / jangle-pop es algo que te parece remotamente apetecible, entonces este álbum te va a encantar". (janglepophub.home.blog)
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Bandcamperos
"Brompton Oratory" (Mark Lanegan) Transmutaciones (23)
8/11/24
Mark Lanegan: "Brompton Oratory" (Nick Cave)
And I wish that I was made of stone
So that I would not have to see
A beauty impossible to define
A beauty impossible to believe
A beauty impossible to endure
The blood imparted in little sips
The smell of you still on my hands
As I bring the cup up to my lips
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Transmutaciones
Juan Leyva Subrayadas (182)
4/11/24
RESISTENCIA
Estoy en una residencia de ancianos.
Tengo ciento veinte años y quiero dejar esto de la vida. Hace mucho tiempo que no entiendo el mundo.
Me sientan frente a un ventanal que da a una carretera donde hay un polígono, aparcado como un carro de supermercado.
Huelo mi descomposición hace años.
Me pasan un pañuelo con colonia Nenuco, (es más barata) para disfrazar mi olor, me escuece pero no me salen las lágrimas, nada me produce llanto.
Hace años que no siento el viento.
Algún domingo vienen a verme con prisa y sonrisa de acabar de discutir.
Me tocan como a un animal muerto. A veces se ponen guantes de látex. Me quieren, pero la carne se ha ido hacia dentro, como yo.
Darme un beso es un acto humanitario.
Mis ojos no ven, mi oído no oye,
todo lo demás se ha caído a pedazos, nada me responde.
Estoy esperando a Howard Carter.
Toda la comida es líquida o de color pálido.
En una reserva india danzarían a mi alrededor y me cubrirían de pieles.
En un poblado africano mirarían mis ojos para pedir autorización.
Aquí todos nos miramos preguntándonos quién será el próximo, y simulamos jugar al parchís. Alguien te come y avanza diez casillas.
Cada vez que me dicen que me ven bien escupiría,
si no fuera porque me cae encima algo que ya no es saliva.
Me voy secando por dentro; primero fue el sexo, después la memoria, por fin la lengua.
Quieren darme un premio, conmemorar mi edad. Las fiestas de viejos empiezan en tragedia. Alguno ya no asiste a la siguiente.
Va a venir el alcalde, o un concejal o un verdugo, no sé, a darme una medalla barata. No sabrán qué parte tocarme para no deshacerme, soy publicidad institucional.
No puedo leer, ni escuchar música. Todo lo demás no existe.
Me trasladan a la cama como si fuera nitroglicerina.
No sé cuándo estoy despierto y cuándo duermo.
Mis pulmones son un carburador del que sale un pitido que queda suspendido.
Todo lo que veo es un techo blanco, donde proyecto cine mudo.
He pedido que no me apaguen la luz, me prometen que no lo harán, pero no me hacen caso.
Quiero irme.
Soy duro, soy viejo
es todo lo que sé de mí.
--------------------
ESE VIEJO
Ese viejo que ves en el sillón, es mi padre.
Duerme sin tener sueño, le sobra la mitad del día.
Su religión son las horas de la comida, le reza a una caja con pastillas.
Mira la tele como si la viera por primera vez.
Quiere que le cuente cosas que no duren más de cinco minutos,
responde siempre lo mismo, como un médico de cabecera.
Antes de salir por la puerta se da la vuelta un par de veces, palpándose los bolsillos, se registra como si quisiera encontrarse.
Le preocupa el tiempo que hará mañana, desayuna de pie, dos galletas de fibra, se limpia las manchas humedeciendo un pañuelo con saliva.
Ese viejo que ves ahí, es mi padre
tan parecido a otros, incluso para mí.
Cuatro veces por semana recorre a los especialistas, rellena boletos de lotería, trafica con partidos de fútbol.
Cada vez que le veo me rebelo contra la oxidación, contra las proteínas.
Ese viejo que ves ahí, sin venir a cuento
le da un beso a mi madre en la cocina
y a mí me guiña un ojo
como si la acabara de conquistar.
----------------------------
FAMILIA 3.0
Hay tres ordenadores
uno por cada miembro de la familia
nos hemos independizado
compartimos la conectividad
y una tostadora.
----------------
TRES AMIGOS
Tres amigos se reúnen una tarde en una terraza.
Toman cerveza y hablan y se escuchan.
Tras las primeras bromas llega lo que no se suele contar, lo que necesita otra atención.
La confianza va despegando el sobre de la sinceridad
y cada uno lee su parte de biografía.
No todo va bien, no siempre se puede hablar, no conviene contarlo todo si no es para que la jarra se pose en el espíritu bueno que sólo quiere manifestar su presencia.
Alrededor hay gente, la misma gente que podría estar en Barcelona, en Milán o Goteborg, (algo peor vestida, algo menos de renta per cápita).
Cada edad tiene sus aspiraciones, sus alegrías y sus dramas.
Y tres amigos se reúnen durante dos horas,
dejan aparte sus tareas
y buscan en los bolsillos algo del botín que imaginaron cobrar
en el último asalto del que pudieron escapar.
Estoy en una residencia de ancianos.
Tengo ciento veinte años y quiero dejar esto de la vida. Hace mucho tiempo que no entiendo el mundo.
Me sientan frente a un ventanal que da a una carretera donde hay un polígono, aparcado como un carro de supermercado.
Huelo mi descomposición hace años.
Me pasan un pañuelo con colonia Nenuco, (es más barata) para disfrazar mi olor, me escuece pero no me salen las lágrimas, nada me produce llanto.
Hace años que no siento el viento.
Algún domingo vienen a verme con prisa y sonrisa de acabar de discutir.
Me tocan como a un animal muerto. A veces se ponen guantes de látex. Me quieren, pero la carne se ha ido hacia dentro, como yo.
Darme un beso es un acto humanitario.
Mis ojos no ven, mi oído no oye,
todo lo demás se ha caído a pedazos, nada me responde.
Estoy esperando a Howard Carter.
Toda la comida es líquida o de color pálido.
En una reserva india danzarían a mi alrededor y me cubrirían de pieles.
En un poblado africano mirarían mis ojos para pedir autorización.
Aquí todos nos miramos preguntándonos quién será el próximo, y simulamos jugar al parchís. Alguien te come y avanza diez casillas.
Cada vez que me dicen que me ven bien escupiría,
si no fuera porque me cae encima algo que ya no es saliva.
Me voy secando por dentro; primero fue el sexo, después la memoria, por fin la lengua.
Quieren darme un premio, conmemorar mi edad. Las fiestas de viejos empiezan en tragedia. Alguno ya no asiste a la siguiente.
Va a venir el alcalde, o un concejal o un verdugo, no sé, a darme una medalla barata. No sabrán qué parte tocarme para no deshacerme, soy publicidad institucional.
No puedo leer, ni escuchar música. Todo lo demás no existe.
Me trasladan a la cama como si fuera nitroglicerina.
No sé cuándo estoy despierto y cuándo duermo.
Mis pulmones son un carburador del que sale un pitido que queda suspendido.
Todo lo que veo es un techo blanco, donde proyecto cine mudo.
He pedido que no me apaguen la luz, me prometen que no lo harán, pero no me hacen caso.
Quiero irme.
Soy duro, soy viejo
es todo lo que sé de mí.
--------------------
ESE VIEJO
Ese viejo que ves en el sillón, es mi padre.
Duerme sin tener sueño, le sobra la mitad del día.
Su religión son las horas de la comida, le reza a una caja con pastillas.
Mira la tele como si la viera por primera vez.
Quiere que le cuente cosas que no duren más de cinco minutos,
responde siempre lo mismo, como un médico de cabecera.
Antes de salir por la puerta se da la vuelta un par de veces, palpándose los bolsillos, se registra como si quisiera encontrarse.
Le preocupa el tiempo que hará mañana, desayuna de pie, dos galletas de fibra, se limpia las manchas humedeciendo un pañuelo con saliva.
Ese viejo que ves ahí, es mi padre
tan parecido a otros, incluso para mí.
Cuatro veces por semana recorre a los especialistas, rellena boletos de lotería, trafica con partidos de fútbol.
Cada vez que le veo me rebelo contra la oxidación, contra las proteínas.
Ese viejo que ves ahí, sin venir a cuento
le da un beso a mi madre en la cocina
y a mí me guiña un ojo
como si la acabara de conquistar.
----------------------------
FAMILIA 3.0
Hay tres ordenadores
uno por cada miembro de la familia
nos hemos independizado
compartimos la conectividad
y una tostadora.
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TRES AMIGOS
Tres amigos se reúnen una tarde en una terraza.
Toman cerveza y hablan y se escuchan.
Tras las primeras bromas llega lo que no se suele contar, lo que necesita otra atención.
La confianza va despegando el sobre de la sinceridad
y cada uno lee su parte de biografía.
No todo va bien, no siempre se puede hablar, no conviene contarlo todo si no es para que la jarra se pose en el espíritu bueno que sólo quiere manifestar su presencia.
Alrededor hay gente, la misma gente que podría estar en Barcelona, en Milán o Goteborg, (algo peor vestida, algo menos de renta per cápita).
Cada edad tiene sus aspiraciones, sus alegrías y sus dramas.
Y tres amigos se reúnen durante dos horas,
dejan aparte sus tareas
y buscan en los bolsillos algo del botín que imaginaron cobrar
en el último asalto del que pudieron escapar.
PRIMER DOMINGO DE MAYO
Madre, este ramo de palabras sin precio son para ti.
Todos los días son el día de la madre porque todos los días soy hijo.
Yo te celebro entre semana porque los domingos me ocupo de mis vacíos, de mi colección de ausencias y de mi resaca.
Me has dado la mejor vida que has podido.
Me has dado un título a la obra inacabada que soy, escrita a medias
por todas las manos del tiempo.
Pienso en ti cada vez que veo arrastrarse a una mujer de tu edad, cada vez que veo cómo cogen resuello las ancianas recolectoras de alimentos.
Pienso en ti y en tu modo de adaptarte a las sillas, a la cama, al clima cambiante de estaciones con vías muertas.
Te has dejado los ojos cosiendo y mirando ofertas del supermercado.
Te has dejado las yemas de los dedos acariciando mi fotografía en tu mesita de noche.
Me trajiste al mundo como un lingote de esperanza,
nunca dudaste de mi valor a pesar de mi escaso brillo, de mi baja cotización en el mercado.
Tu hilo cose los agujeros
mantiene unido lo que parece deshacerse.
Todas tus agujas son puntos de sutura
que cierran temores.
Muchos se fueron
me has esperado siempre,
sólo quedo yo
y casi no soy nadie.
Te han dolido mis fracasos pero los has callado,
cuando te han preguntado por mí has sabido desviar la conversación
no has podido ponerme de ejemplo, pero me has defendido como al último inocente ante el juicio final de todas las épocas.
He tenido miedo, todavía lo tengo.
He amado, me han abandonado, pero tú no,
has mantenido abierta la capilla
donde se acude sin recordar el motivo
sin que te vea nadie.
Todo va rápido y lento
ya estoy hecho de imágenes y memoria.
Me gotea la vida, nadie huele el rastro,
soy ciego al odio, sordo al lamento.
Nada que explicarte, ya me conoces.
Mi primera desnudez, mi relato nocturno
la primera mujer que besó las lunas
donde todavía no llegó la huella del hombre,
el lugar al que se regresa tras las minúsculas batallas
tras las inevitables pérdidas.
La arena de los primeros veranos,
el sol frío de los últimos inviernos;
es ahora cuando te comprendo.
Has defendido todos mis hundimientos.
los lejanos paisajes perforando montañas,
la llegada nocturna dando tumbos por el pasillo
consejos en medio de un juicio de sombras.
Te hice callar ante mis fantasmas
bajé la vista ante tu luz
soplé todas las velas en tu nombre
aceptando las equivocaciones
aquellas tormentas donde no estoy seguro de haber salido.
Nos acostumbran a ocultar lo que sentimos; primero se ríen,
después nos creen débiles, prescindibles, inocentes,
gracias a nosotros el mundo es habitable.
Lágrimas sobre tallos sin flores
los hijos derrotados amamos como nadie.
Voy a decirte te quiero antes de que te marches
he dejado guardada esa palabra dentro, está endurecida
pero brilla como una bala de plata, como un filo alzado.
Un día de estos te la voy a decir.
A lo mejor ya no me oirás bien,
pero te la diré y todas mis edades la oirán.
La última gran despedida
será la de mi mano
lágrimas azules temblando sobre mis dedos.
Madre, este ramo de palabras sin precio son para ti.
Todos los días son el día de la madre porque todos los días soy hijo.
Yo te celebro entre semana porque los domingos me ocupo de mis vacíos, de mi colección de ausencias y de mi resaca.
Me has dado la mejor vida que has podido.
Me has dado un título a la obra inacabada que soy, escrita a medias
por todas las manos del tiempo.
Pienso en ti cada vez que veo arrastrarse a una mujer de tu edad, cada vez que veo cómo cogen resuello las ancianas recolectoras de alimentos.
Pienso en ti y en tu modo de adaptarte a las sillas, a la cama, al clima cambiante de estaciones con vías muertas.
Te has dejado los ojos cosiendo y mirando ofertas del supermercado.
Te has dejado las yemas de los dedos acariciando mi fotografía en tu mesita de noche.
Me trajiste al mundo como un lingote de esperanza,
nunca dudaste de mi valor a pesar de mi escaso brillo, de mi baja cotización en el mercado.
Tu hilo cose los agujeros
mantiene unido lo que parece deshacerse.
Todas tus agujas son puntos de sutura
que cierran temores.
Muchos se fueron
me has esperado siempre,
sólo quedo yo
y casi no soy nadie.
Te han dolido mis fracasos pero los has callado,
cuando te han preguntado por mí has sabido desviar la conversación
no has podido ponerme de ejemplo, pero me has defendido como al último inocente ante el juicio final de todas las épocas.
He tenido miedo, todavía lo tengo.
He amado, me han abandonado, pero tú no,
has mantenido abierta la capilla
donde se acude sin recordar el motivo
sin que te vea nadie.
Todo va rápido y lento
ya estoy hecho de imágenes y memoria.
Me gotea la vida, nadie huele el rastro,
soy ciego al odio, sordo al lamento.
Nada que explicarte, ya me conoces.
Mi primera desnudez, mi relato nocturno
la primera mujer que besó las lunas
donde todavía no llegó la huella del hombre,
el lugar al que se regresa tras las minúsculas batallas
tras las inevitables pérdidas.
La arena de los primeros veranos,
el sol frío de los últimos inviernos;
es ahora cuando te comprendo.
Has defendido todos mis hundimientos.
los lejanos paisajes perforando montañas,
la llegada nocturna dando tumbos por el pasillo
consejos en medio de un juicio de sombras.
Te hice callar ante mis fantasmas
bajé la vista ante tu luz
soplé todas las velas en tu nombre
aceptando las equivocaciones
aquellas tormentas donde no estoy seguro de haber salido.
Nos acostumbran a ocultar lo que sentimos; primero se ríen,
después nos creen débiles, prescindibles, inocentes,
gracias a nosotros el mundo es habitable.
Lágrimas sobre tallos sin flores
los hijos derrotados amamos como nadie.
Voy a decirte te quiero antes de que te marches
he dejado guardada esa palabra dentro, está endurecida
pero brilla como una bala de plata, como un filo alzado.
Un día de estos te la voy a decir.
A lo mejor ya no me oirás bien,
pero te la diré y todas mis edades la oirán.
La última gran despedida
será la de mi mano
lágrimas azules temblando sobre mis dedos.
Madre, este ramo de palabras sin precio son para ti.
Todos los días son el día de la madre porque todos los días soy hijo.
Yo te celebro entre semana porque los domingos me ocupo de mis vacíos, de mi colección de ausencias y de mi resaca.
Me has dado la mejor vida que has podido.
Me has dado un título a la obra inacabada que soy, escrita a medias
por todas las manos del tiempo.
Pienso en ti cada vez que veo arrastrarse a una mujer de tu edad, cada vez que veo cómo cogen resuello las ancianas recolectoras de alimentos.
Pienso en ti y en tu modo de adaptarte a las sillas, a la cama, al clima cambiante de estaciones con vías muertas.
Te has dejado los ojos cosiendo y mirando ofertas del supermercado.
Te has dejado las yemas de los dedos acariciando mi fotografía en tu mesita de noche.
Me trajiste al mundo como un lingote de esperanza,
nunca dudaste de mi valor a pesar de mi escaso brillo, de mi baja cotización en el mercado.
Tu hilo cose los agujeros
mantiene unido lo que parece deshacerse.
Todas tus agujas son puntos de sutura
que cierran temores.
Muchos se fueron
me has esperado siempre,
sólo quedo yo
y casi no soy nadie.
Te han dolido mis fracasos pero los has callado,
cuando te han preguntado por mí has sabido desviar la conversación
no has podido ponerme de ejemplo, pero me has defendido como al último inocente ante el juicio final de todas las épocas.
He tenido miedo, todavía lo tengo.
He amado, me han abandonado, pero tú no,
has mantenido abierta la capilla
donde se acude sin recordar el motivo
sin que te vea nadie.
Todo va rápido y lento
ya estoy hecho de imágenes y memoria.
Me gotea la vida, nadie huele el rastro,
soy ciego al odio, sordo al lamento.
Nada que explicarte, ya me conoces.
Mi primera desnudez, mi relato nocturno
la primera mujer que besó las lunas
donde todavía no llegó la huella del hombre,
el lugar al que se regresa tras las minúsculas batallas
tras las inevitables pérdidas.
La arena de los primeros veranos,
el sol frío de los últimos inviernos;
es ahora cuando te comprendo.
Has defendido todos mis hundimientos.
los lejanos paisajes perforando montañas,
la llegada nocturna dando tumbos por el pasillo
consejos en medio de un juicio de sombras.
Te hice callar ante mis fantasmas
bajé la vista ante tu luz
soplé todas las velas en tu nombre
aceptando las equivocaciones
aquellas tormentas donde no estoy seguro de haber salido.
Nos acostumbran a ocultar lo que sentimos; primero se ríen,
después nos creen débiles, prescindibles, inocentes,
gracias a nosotros el mundo es habitable.
Lágrimas sobre tallos sin flores
los hijos derrotados amamos como nadie.
Voy a decirte te quiero antes de que te marches
he dejado guardada esa palabra dentro, está endurecida
pero brilla como una bala de plata, como un filo alzado.
Un día de estos te la voy a decir.
A lo mejor ya no me oirás bien,
pero te la diré y todas mis edades la oirán.
La última gran despedida
será la de mi mano
lágrimas azules temblando sobre mis dedos.
Madre, este ramo de palabras sin precio son para ti.
Todos los días son el día de la madre porque todos los días soy hijo.
Yo te celebro entre semana porque los domingos me ocupo de mis vacíos, de mi colección de ausencias y de mi resaca.
Me has dado la mejor vida que has podido.
Me has dado un título a la obra inacabada que soy, escrita a medias
por todas las manos del tiempo.
Pienso en ti cada vez que veo arrastrarse a una mujer de tu edad, cada vez que veo cómo cogen resuello las ancianas recolectoras de alimentos.
Pienso en ti y en tu modo de adaptarte a las sillas, a la cama, al clima cambiante de estaciones con vías muertas.
Te has dejado los ojos cosiendo y mirando ofertas del supermercado.
Te has dejado las yemas de los dedos acariciando mi fotografía en tu mesita de noche.
Me trajiste al mundo como un lingote de esperanza,
nunca dudaste de mi valor a pesar de mi escaso brillo, de mi baja cotización en el mercado.
Tu hilo cose los agujeros
mantiene unido lo que parece deshacerse.
Todas tus agujas son puntos de sutura
que cierran temores.
Muchos se fueron
me has esperado siempre,
sólo quedo yo
y casi no soy nadie.
Te han dolido mis fracasos pero los has callado,
cuando te han preguntado por mí has sabido desviar la conversación
no has podido ponerme de ejemplo, pero me has defendido como al último inocente ante el juicio final de todas las épocas.
He tenido miedo, todavía lo tengo.
He amado, me han abandonado, pero tú no,
has mantenido abierta la capilla
donde se acude sin recordar el motivo
sin que te vea nadie.
Todo va rápido y lento
ya estoy hecho de imágenes y memoria.
Me gotea la vida, nadie huele el rastro,
soy ciego al odio, sordo al lamento.
Nada que explicarte, ya me conoces.
Mi primera desnudez, mi relato nocturno
la primera mujer que besó las lunas
donde todavía no llegó la huella del hombre,
el lugar al que se regresa tras las minúsculas batallas
tras las inevitables pérdidas.
La arena de los primeros veranos,
el sol frío de los últimos inviernos;
es ahora cuando te comprendo.
Has defendido todos mis hundimientos.
los lejanos paisajes perforando montañas,
la llegada nocturna dando tumbos por el pasillo
consejos en medio de un juicio de sombras.
Te hice callar ante mis fantasmas
bajé la vista ante tu luz
soplé todas las velas en tu nombre
aceptando las equivocaciones
aquellas tormentas donde no estoy seguro de haber salido.
Nos acostumbran a ocultar lo que sentimos; primero se ríen,
después nos creen débiles, prescindibles, inocentes,
gracias a nosotros el mundo es habitable.
Lágrimas sobre tallos sin flores
los hijos derrotados amamos como nadie.
Voy a decirte te quiero antes de que te marches
he dejado guardada esa palabra dentro, está endurecida
pero brilla como una bala de plata, como un filo alzado.
Un día de estos te la voy a decir.
A lo mejor ya no me oirás bien,
pero te la diré y todas mis edades la oirán.
La última gran despedida
será la de mi mano
lágrimas azules temblando sobre mis dedos.
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Rocket Rules Bocados (band)camperos (98)
2/11/24
Rocket Rules: bax (todos los instrumentos / programación / voces adicionales) y rach: voz.
Melodías jangly / shoegaze / dream pop desde Melbourne.
"Rocket Rules ep" ha sido grabado en el dormitorio de su apartamento.
Todas las canciones compuestas por bax, excepto "Pacer", que es de Kim Deal.
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Bandcamperos
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