11/11/25
A partir de la desaparición del amor el tiempo es una
confusión, una nostalgia, puramente una máquina de matar, la contabilidad
de una supervivencia. Y también todo lo contrario, porque cuando el tiempo
pasa, ningún amor está vivo en el recuerdo.
Ahora estamos solos como hace siete años lo estábamos pero ha pasado el
tiempo de la más violenta de las formas que es cuando no parece que ha
pasado porque hace poco lo teníamos todo por delante ¿no hace poco de
eso? y ahora sencillamente no tenemos ya casi nada esa es la verdad.
Pintamos toda la casa, cada
habitación de un color diferente, porque eran los años de la primera
felicidad, esa que no admite grietas, que se da y se recibe y existe con una
insoportable plenitud.
La juventud, para
algunas cosas, es una intemperie, un pozo sin fondo.
De reojo contestaban cuando las mujeres les decían id
con cuidado. No era el cuidado de no caerse al suelo por el empedrado, era
el otro cuidado, el de no desbaratar el alma allá lejos, ellas el cuidado de
todo, el cuidado de existir, de ser presa, ellos el cuidado de no llegar con la
cara manchada de delito.













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