12/4/20
Más allá de los cincuenta es otro país, otro mundo, otra época.
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En cuanto al amor, la única esperanza que puede quedarnos ya a estas edades y con estas pintas, es que siga siendo ciego.
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Tengo días en los que estoy tan en desacuerdo con todos y con todo, que casi me doy miedo. Me siento como si hubiese confundido de ciudad y de siglo. Me siento un bicho raro, un anacronismo con bigote y perilla, una sombra que divaga. Son mis días "barojianos". Los paso cerca del río y lejos del mundo. O, si llueve, inmerso en la lectura de algún pesimista recalcitrante, de esos a los que el tiempo siempre acaba dando la razón.
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En cuanto al amor, la única esperanza que puede quedarnos ya a estas edades y con estas pintas, es que siga siendo ciego.
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Tengo días en los que estoy tan en desacuerdo con todos y con todo, que casi me doy miedo. Me siento como si hubiese confundido de ciudad y de siglo. Me siento un bicho raro, un anacronismo con bigote y perilla, una sombra que divaga. Son mis días "barojianos". Los paso cerca del río y lejos del mundo. O, si llueve, inmerso en la lectura de algún pesimista recalcitrante, de esos a los que el tiempo siempre acaba dando la razón.
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