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16/11/20
LORCA LO LLAMABA DUENDE
Recuerdo muchas tardes, el sol exhausto
ya en el horizonte, franquear la puerta
de gruesas planchas de madera, y a Paco, que gritaba:
«¡Hey! ¡Sweet Jane!», y el tronar
de los acordes, como el más maravilloso
de todos los motores de cuatro tiempos de la historia,
y el tintineo de las copas y los sueños
de una noche de verano interminable
que se posaba, perezosamente,
con un débil aleteo de pájaro vencido,
sobre nuestras rojas pupilas dilatadas de cansancio.
CALMA CHICHA
Ella y yo nos habíamos vuelto
a pelear. Cierto comentario irónico
sobre la más que dudosa inteligencia
de algunas amistades (suyas).
Volví
la esquina, caminé bajo la lluvia un rato, hallé
el último tugurio abierto
de toda la ciudad.
Ni siquiera era consciente
de dónde me encontraba. Pero el whisky
estaba bien; la música, la luz,
la poca gente, estaban bien.
Apuré
las últimas monedas, pedí otra copa, un cigarrillo,
fuego, una canción.
El peor de los momentos es a veces
lo único que de verdad vale la pena
recordar.
TEMPUS FUGIT
Escucha los bramidos
del viento entre los árboles,
la escueta urgencia del reloj
junto a la cama, el sordo
crepitar de las bombillas.
Casi un haiku, este momento.
Y una irremediable
pérdida de tiempo.
FEBRERO
Jirones de color naranja por el cielo.
Un gallo pinchado en un palo
de metal: una veleta. Las farolas,
las lunas de los bancos, el tráfico nervioso
entre los mechones ralos de la tarde.
Alguien me dijo el otro día
que detrás de cada uno de nosotros
había tres millones de almas muertas.
Qué tendrá qué ver conmigo, con mi vida,
con la nuestra, con la vuestra, con febrero.
No hay dos días iguales,
y todos los días igual, dice una canción.
Todo cambia, nada cambia.
Qué paciencia, la del mundo.
Todo espera. Todo sigue igual.
POEMAS MUY BREVES
5
Como un suicida
que esconde en el baño
las ampollas de cianuro
te guardo a veces
en el cajón de mi memoria.
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